Antes de tu poema

Me acerco al lado oscuro,
caliente y espeso
de la noche aún por airear,
las plantas de los pies
caminan sin tocar el suelo.
Le robo sueño al día, para tí.
No puedo saber si duermes,
solo espero la señal,
a una palabra tuya
me entrometeré entre tu piel y la claridad 
del domingo por la mañana.

28.9.2011

LUCES DEL SIGLO XXI

Mientras miraba como otras manos
barajaban las cartas que le pertenecían
pensó que en el fondo no tenía importancia,
solo quería arreglar el desatino
que había causado la ignorancia
y la inocencia del hombre bueno.
Sabía que por un único pasillo
solo se puede pasar en un sentido o en otro
pero siempre en la misma dirección.
Tanta tolerancia no le convencía,
cierto que siempre había algún mensaje
con el que pegar un buen brinco,
pero no eran más que cáscaras de plátano vacías
jugando a ser un bodegón.
Esas ganas de que el espejo aplauda,
habían dominado una vez su vida,
ahora solía jugar al mismo juego,
pero cada vez le apetecía menos
tenerle que sonreír al falso Sherlock Holmes
su grosería enmascarada de nuevo siglo.
Mientras se dormía, pensaba en ellos,
y en su elixir anticalvicie
que trataban de vender a pleno pulmón.
Cerró las luces y pensó
que cada día estaba un poco más lejos.

7.9.2011

LVA TOLSTOGA, 21

Parece deshabitada y el día no ayuda,
ningún movimiento nos da esperanza
ningún cartel que nos invite a preguntar.
Al entrar las paredes ondulan
y el siglo y poco  ya no se interpone.
No sabemos cuanta sinceridad hay en ella,
nos perdemos entre cachibaches
en un laberinto de habitaciones
que quizá nos mientan descaradamente,
el vaso donde dejó impreso
su beso de agua y vino,
la silla desde donde miraba con resignada tristeza
el severo rostro de su alma arruinada,
¿crujía la madera con igual tono?
¿Era ese el reloj que daba el bang de salida?
¿O la cama que aplazaba su verguenza?
El ma-ma-man de Vania entristece,
y las fotos nos recuerdan que fue real,
las abolladuras en el samovar parecen sinceras,
La casa no quiere hablar más,
las ventanas sellan, el jardín disimula
y el silencio asiente.

18.8.2011

Dormir al hipnotizador

"Hoy dormí al hipnotizador
con un beso me bastó"

Manel&Nacho Vegas



El hombre de goma
era el menos interesante
de los que habitan las cuadrículas.
Estiraba piernas y brazos
como un chicle remascado
mientras todos cruzaban el río
por encima de su brazo.
Sería necesario ir contra natura
para lograr su mayor proeza,
como dormir al hipnotizador.
Podría romperse en mil pedazos,
y mecido por el silencio
que se produce tras la explosión,
dormirse feliz.
O no hacer nada, y verlos,
mientras duermen,
sonreír tranquilos.


13.7.2011

Respuesta a Anna ante el espejo

No rompe el espejo
que le devuelve la imagen distorsionada.
Ya no se reconoce en ella,
Es preciso una desintegración total
para que nadie se atreva jamás
a recomponerla de nuevo.
Necesita tiempo,
y que la dejen sola.
De nuevo ante el espejo
esta vez no ve a nadie,
adelanta un pie
y atraviesa al otro lado.

12.7.2011

Sin título

"y que su mítica sombra
solo el mar la contemple"

Hart Crane


No hay traiciones ni lealtades
solo una sucesión de días
hilvanados con momentos
de interés común.
Periódicamente, el puzle deja de encajar,
sólo es la vida que pasa.
Mejor renunciar al gesto de aprobación.
Por más que se rocen los codos,
una cierta clase de soledad
es necesaria para sobrevivir.


12.7.2011

Homenaje

Tienen tus entrelineas un algo imposible de abarcar,
se desborda de los límites de las horizontales
con la fuerza del enigma,
y alcanza profundidades insondables.
El río de Virginia Wolf inunda de agua, densa
de palos y hojas y bolsas de transmutable forma,
las habitaciones que se construyen y deconstruyen,
laberintos que se inventan cada vez
que la pluma rompe el blanco.
Las paredes de los poliedros
se abren y se cierran y se sobreponen
al paso de la corriente,
los remolinos,
Entre esas aguas espesas donde los poetas esconden su secreto,
siempre seré la silenciosa visita que mira el esplendor desde la silla
donde lo han sentado.

 4.5.2011

Recuperar la inconsciencia

Si se rompe la cuerda del equilibrista
todos los años se caen al vacío
ligeros como los naipes.
Pierden su ordenado unodostrescuatro,
se mezclan los palos indecorosamente.
En el aire queda el polvo
que ha dejado el latigazo,
miles de diminutas partículas que, en reposo,
disimulaban cohesión.
Si intentamos tensar la misma cuerda
no nos alzanza para trazar el camino
antes tensado en el vacío.
Y entonces? Donde se apoyará el pie del funambulista,
a partir de ahora?

Santander, 1972

Dicen que me parezco a ella
a mi abuela Adelina,
Adela no, Adelina,
mi abuela de Santander.

La expresión cansada
todos los años,
y los ojos tristes,
y el miedo en sus abrazos,
y la mantilla calada
y negra, de media,
por la mitad las medias,
arrastra el pie media zapatilla.

Mi abuela Adelina
canta para los vecinos
y huele a guiso de pescado
medido y regalado,
todos los días, pescado.

No lo dice mi padre.
Porque lo quiero yo,
yo lo digo, que me parezco a ella
a mi abuela Adelina,
Adela no, Adelina.

1.3.2011

Cuando juntemos bibliotecas

Hay una sombra de magnolia
entre las piedras del patio
que se mece con el aire de la calle.
Se mueve como la mecedora
que gime acunando un libro.

Las piernas cruzadas,
el semblante serio tras el cristal.
Los pies escondidos,
concentrada, confiada, convencida.

Cuando juntemos bibiotecas
se reconocerán los títulos.

5.2.2010

Mia

Lo viste tan claro
que sentiste la necesidad
de poner todos los años
encima de la mesa.
Me pregunto cuantas veces
los habrás escuchado.

Tienes suerte
de que sus ojos
miran sin malicia.
Tengo suerte
de que los de él
me miran a mi.

19.1.2011