DECONSTRUCCIÓN DEL POEMA

El amor se deshace
un sábado por la tarde.
Cansado, supura de mi piel
y cae como regueros
de sangre
espesando el silencio.
Se desliza por entre las piernas
tropezando entre los pliegues de mi falda,
se juntan los ríos
en la depresion del pecho
formando uno solo
Y desaparece.
Palpitando aún,
sube por las patas de la mesa
donde reposan los libros,
comprados con el pulso de la sangre
latiendo borracha de vida.
Se funde con el barniz de la mesa
tiñiéndola de rojo,
cae al suelo goteando
por los bordes del mantel,
arrastrando a su paso
las migas de pan de la cena.
Se calienta con el calor
de mis pies descalzos,
se vuelve vapor,
envuelve las piernas,
como el humo de la tierra quemada,
donde germinarán las nuevas semillas.
que regaré con el eco de los versos
de los poemas olvidados
y el ardiente sol del deseo
de que nunca vuelvan las palabras
a juntarse en ese orden.

Para Juan Carlos en el sofá


10 de julio de 2019

MONTE PERDIDO

El padre de Vilas es más guapo que él.
No parece su padre,
parece el mio,
solo que mi padre fue mucho más guapo
que el padre de Vilas.
El padre de Vilas es una sombra de mi padre.
Un sombra que recuerda lo guapo que fue mi padre.
Porque mi padre fue un hombre muy guapo
que nunca lo supo.

Vilas y yo vivimos en un laberinto del que compartimos solo las habitaciones.
Yo llego antes a ellas porque conozco pasadizos secretos.
Cuando llega Vilas yo ya le he robado la litera de arriba.
Siempre llego antes y más descansada.
A veces Vilas es un poco tonto
O quiere ser tan listo que se encuentra a sí mismo por el otro lado del circulo.
Vilas y yo nos peleamos, pero siempre me saca un poema.
Eso sí que se lo agradezco.

Vilas intenta no parecerse a mi,
por eso da tantas vueltas.
Pero él y yo acabamos en el mismo sitio:
yo también deseo volver a la paz de no ser.
No haber sido nunca.
No se si mi padre se fugó, como el de Vilas.
Sé que quería encontrar una puerta,
pero no quería fugarse, quería ir a un sitio concreto, en algún lugar del paraíso.
Lo tenia pensado desde hacía muchos años.
Creo que mi padre fue secuestrado.
Se lo llevaron por la fuerza
mientras buscaba la puerta.
Mi padre tampoco saqueó el mundo,
por eso fue secuestrado, por falta de rebelión.
Yo tampoco soy rebelde.
También algún día me secuestrarán.

A Vilas le llevaron borracho e inconsciente a la misma clínica donde yo nací.
Los dos tuvimos una relación vital con la clínica Quirón.
Solo que de ciudades distintas pero esto no tiene importancia.
Es o no es, eso, una señal?
Yo creo que si, una señal de que yo corro más que Vilas.
Yo gano.
Me gusta ganarle a Vilas.
Porque él es el Gran Vilas y yo la pequeña Vila,
y él cree que eso le da algún derecho sobre mi.
Siempre seré la pequeña Vila, como cuando era pequeña de verdad.
Una parte de mi siempre será pequeña,
siempre habrá alguien dispuesto a hacerme sentir pequeña.
Por ejemplo,
mi grupo de apoyo de personas con alta sensibilidad
me ha hecho sentir pequeña hoy.
No han sido muy sensibles.
Parece uno de esos chistes que contábamos cuando éramos adolescentes:
Cuál es el colmo de un jardinero?
El colmo de una persona altamente sensible es que su grupo de apoyo
le haga sentirse insignificante y medio loco.
Así que soy el colmo de un chiste.

Vilas, no te entiendo, no aciertas conmigo,
pero me haces escribir como nadie
y por eso te quiero,
aunque no me caigas muy bien.

7.7.2018

MIEMBROS DE LA CLASE PECADORA

Parte 3


"...a lo largo de los
días y las noches"

Frank McCourt

Miembros de la clase pecadora
levantaos y decid vuestro nombre,
con humildad pero con orgullo,
y contad los días
Sonreiros los unos a los otros
con los ojos llenos de compasión
y arrepentimiento
y esa sabiduria que llega tras el dolor
Poned todo en una cajita de madera tallada
por los indios nativos que murieron por sus tierras
y besadla con devoción.

Todos estos días
cayendo en la oscuridad, sin más
Sabes qué pasa cuando te duermes?
Sabes que los demás duermen aún mejor?
No volverás a la Vieja Patria
Jamás perdonarás a tu padre, o a tu madre, o al tiempo que te tocó en suerte
Nunca entenderás
Ni habrá amor que te salve
Tuyo es tu tiempo
Quema todos sus poemas
Y cuenta los dedos de tus manos y de tus pies
Ésta es tu vida a partir de ahora
Lo que puedas ver antes de tus ojos
Todo lo demás no es asunto tuyo


29 de novembre del 2017

Sin título

Parte 2


Me bailan los números
su danza grotesca:
Baja el 3 al 2.
Ayer era 20, hoy 0,
y estamos solo a 8.
4 en una mano
10 en la otra:
Victoria para la tierra,
la tierra verde,
la tierra generosa,
la tierra que da sin pedir nada,
que ofrece su corazón
a cambio de nada.
Quilómetros de pradera fértil
se aparecen ante mi
rebosando flores y abejas
listas para la explosión del amor.
Es la magia del sinsentido.
Convierte lo mediocre en sublime.
La conozco bien.
El inalcanzable Dios
que hizo un dia verter los versos
que rompieron la tarde por la mitad
y se lo llevaron todo.
Trato de inflar la lista del más.
La del menos se infla sola.
Gana por goleada.
Mi rendición es homérica.
No abandono el trono.
No cedo mi corona.
Solo me levanto y me voy,
más cansada que cuando llegué
Se trata de mi, de nadie más.
Ya no espero nada.
Ni verdad ni mentira
Solo más vida,
por favor, más vida.
Que no se me escape,
y me de cuenta
cuando sea ya tarde.

21 gramos

Parte 1

21 gramos.
Eso escucho, más dormida que despierta,
mientras yo sigo dándole vueltas a un poema
del que no me sale la suma.
Intento pensar que al final daré con ella,
pero la sucia realidad es que le falta un factor que desconozco.
Y entonces maldigo el papel,
escupo sobre la tinta, negra como una traición,
y reniego de la mano que escribe.
Intento destripar las palabras,
abrirlas hasta que sangren.
Hasta que cuenten la verdad.
Pero yo solo espero aquella
que yo quiero escuchar.

La tinta se disuelve con el agua,
y lo que queda de ti.
Ahora eres un amor extraño que camina sin rumbo
como un niño que se ha perdido.
La ilusión que un día fue luminosa
y explosiva y franca,
cuando era tu niña.
Me duermo,
quiero reencontrarme con mis fantasmas.
Contadme un cuento, aunque no sea bonito.
Dejad que me quede aquí
El tiempo del sueño es corto,
y fugaz y poco consistente.
Se va rápido, se disuelve, como me disuelvo yo.
No se cómo voy a seguir.
Tengo fuerza, y ganas,
pero un cansancio muy viejo.
Ojalá algún día me cuentes algo,
si ha valido la pena vivir lo que has vivido.
Si todo este dolor merece la pena.
La tele manda un mensaje
antes de que me duerma del todo:
21 gramos
Es el peso que se pierde en el momento de la muerte.
Dicen que es
el peso del alma.
Pesa más mi taza de café.

Del 17 de junio al 26 de julio del 2017

Málaga al año siguiente

Mi tia Conchita
me sigue los pasos
entre los cadáveres vivientes de Mark Ryden.
Nos parecemos tanto
que dice que soy su hija.
Me gustaria complacerla
pero yo solo puedo ser hija de mi padre.
¿Donde vivió papá, Tia Conchita?
Ennavasdetolosanumeroseissegundocuarta
dice sin respirar.
Y pone los ojos en blanco,
y ordena su mente,
Y habla para quien quiera detenerse en el tiempo con ella,
y mira de reojo a quien la interrumpe
como si la hubiera sacado a empujones del paraíso.
Son los gestos de mi padre,
es tanto el parecido que me paraliza.
Todos sus gestos,
que ya habia olvidado
ocupada en echarle de menos.
Sigue doliendo.
Dicen que poco a poco,
que es necesario aceptar.
No se.
Me da igual.
Creo que tenerle conmigo
va a ser ese agujero
que no quiero llenar con cualquier cosa.
Esa es su herencia.
Esa profunda tristeza de la vida
Que le vamos a hacer

Regreso a Venecia

Venecia no se ve,
no se visita, no se vive ni se recuerda.
Venecia se siente en los huesos.
La humedad, las algas verdes,
la piedra negra y la madera podrida,
los hierros oxidados
el olor a moho,
todo eso...
Venecia es una niebla verde y negra
que se mete en mis huesos
y se queda ahí para siempre
y sube su sabor de alga, de vez en cuando a mi boca
para recordarme donde esta mi hogar.
Venecia por la noche es la de verdad,
cuando el silencio canta toda su miseria,
y en la noche veneciana,
triste y silenciosa,
y oscura,
mohosa y podrida y sucia,
y tan negra,
y tan sincera y despojada de todo,
ahí es donde reside mi alma.
Venecia soy yo triste y sola,
lúgubre y tortuosa,
herida de muerte,
y tan cansada..
Venecia es mi alma agotada de tanta agua,
es mi cuerpo pálido y decadente,
son mis manos artríticas y retorcidas,
y mis ojos siempre humedos.
Es la música de mis músicos.
Venecia es todo
Venecia
es lo que queda.

23.12.2016