Regreso a Venecia

Venecia no se ve,
no se visita, no se vive ni se recuerda.
Venecia se siente en los huesos.
La humedad, las algas verdes,
la piedra negra y la madera podrida,
los hierros oxidados
el olor a moho,
todo eso...
Venecia es una niebla verde y negra
que se mete en mis huesos
y se queda ahí para siempre
y sube su sabor de alga, de vez en cuando a mi boca
para recordarme donde esta mi hogar.
Venecia por la noche es la de verdad,
cuando el silencio canta toda su miseria,
y en la noche veneciana,
triste y silenciosa,
y oscura,
mohosa y podrida y sucia,
y tan negra,
y tan sincera y despojada de todo,
ahí es donde reside mi alma.
Venecia soy yo triste y sola,
lúgubre y tortuosa,
herida de muerte,
y tan cansada..
Venecia es mi alma agotada de tanta agua,
es mi cuerpo pálido y decadente,
son mis manos artríticas y retorcidas,
y mis ojos siempre humedos.
Es la música de mis músicos.
Venecia es todo
Venecia
es lo que queda.

23.12.2016

4 DE JULIO

"Y el proyectado futuro miedo"
D.F.W.



He horadado la tierra hasta hacerme sangre en las uñas.
He socavado mi mente hasta no reconocerme.
He investigado lo imposible, errando el camino, rozando la verdad.
He hecho sumas, divisiones, reglas de tres a ciegas
y logaritmos que no entiendo.
He intentado armar un puzzle al que le faltan las mejores piezas.
Me he subido al campanario más alto y bajado hasta los valles más sombríos,
y he desgranado el ojo del escaparate del tendero,
que siempre ve lo que se quiere esconder.
He estado en el paraíso y en el infierno a la vez,
sin decidirme cuál de ellos es mejor para vivir.
He buscado las razones en todo lo que he visto,
lo que no he querido ver, y lo que me ha sido negado.
He escuchado detrás de la puerta,
y hubiera dado la vida a cambio de unos párpados para mis orejas.
Ya no estás conmigo, y es ahora cuando me hablas,
Me hablas del amor inalcanzable,
y de tu eterna pregunta, que ahora me dejas en herencia.
Nunca llegaremos a saber la respuesta,
nunca tuvieron la intención de responderla.
Nos prefieren en este lugar, entre el cielo y el infierno.
Y ahora te hablaría hasta que me dolieran los dientes
¿Por qué este sabotaje constante?
No puedo parar al monstruo, me controla,
hace de mi un siervo fiel, como de su mano,
cumplo con ciega devoción sus estúpidas órdenes
¿Podría ser que me faltara un número en la suma?
Seria, de todas las opciones, la más cruel,
sin embargo va cayendo la gota sobre el tierno cuero de mi cabeza,
con sospechosa insistencia.
No hay salida.
O escojo el infierno
O me condeno para siempre

26 d'agost de 2016

A Manuel Vilas,
poeta cabrón hijodeputa,
de Barbastro, Huesca,
Te conocí durante cinco minutos.
Te quiero




Gran Vilas, dime,
Parece que te da igual vivir o morir, no?
Es igual la vida que la muerte?
Dímelo, no pasa nada, sabré soportarlo
Y fíjate que me contestas y todo,
y dices, piénsalo, habrá más de todo
y todo mucho más chulo
Me lo dices a mi?
O a todos los cabrones como tú?
Te haremos caso, porque ahora eres nuestro Dios
Vale, nos vamos contigo, Gran Vilas, nos vamos a uno de tus hoteles
de la tierra soñada
a soñar que nos amamos y que soñamos
y nos sentimos uno, y nos fundimos con la tierra verde
y en los cielos color verde gris
y que nos metemos en la tumba con sus muertos, a contarles lo bellos que están así,
vestidos de muertos,
con sus algas y gusanos.
Y luego nos volvemos, felices
Pero hay algo más, verdad?
Porque siempre acaba por haber algo más MALDITA SEA SIEMPRE!
Así, sin comas y sin respirar y gritándole a la vida desde el estómago
No te enfades, Pequeña Vila, me dices.
En realidad ha sido la excusa para
que pueda escribir un poema que romperá el iris
y que dolerá hasta el infinito
He reciclado papel de tu escritorio, y escrito por detrás
Gran Vilas, esto no era para mi..
Tus poemas no son para mí..
Pero tú vives, no me puedes engañar tanto,
Tú quieres vivir,
quieres sentir la veneración en tu piel,
toda la intensidad de la pasión,
el fuego de los besos
y el calorcito del amor sin condiciones.
Maldita sea, Vilas, tu eres mi plural!
Y me respondes que si, que tengo razón,
mientras me apartas un mechón de pelo de la cara
Dime, Gran Vilas, cual es la real, la de verdad?
Y luego te dejo solo con tus versos sobre la muerte y morirse y que te has muerto ya un millón de veces y que tienes 250 años muy bien llevados y que suicidarse es lo más de lo más.

Alguna vez, no se cuando, tu también leíste piénsalo.
Nuestro Dios nos lo manda,
Amén y hasta pronto, amor mío.
Pero mis intestinos gritan
Mejor para quien, maldito egoísta?
Deja de escribirnos el alma!
Deja de hacerlo tan bien, hijodeputa!
Deja ya de salirte con la tuya!
Manuel, Gran Vilas, Gran Dios, Gran Cabrón
Se que estás compinchado
con todos los poetas de esta tierra.
He visto los guiños de complicidad,
la mirada que te echó de reojo el Castillo
si, se que os ayudáis entre vosotros
para seguir follando con princesas de la Disney
y al día siguiente regalarles un riñón o un trozo de bazo
que ella mirará atónita, resbalar la sangre por su blanca piel
Está bien, Gran Vilas, déjalo.
Estamos en paz, tu también eres una excusa.
Perdóname.
Todo ésto es porque juegas al parchís con la muerte
y a mi me da un miedo atroz.
El mobiliario del hotel es bonito
Toallas blancas, sábanas blancas, todo blanco.
Todo good. Gracias,
es reconfortante.
Si se empieza a volver gris, amor mío, déjala en el cesto et voila
Cuando vuelvas, toalla nueva.
Blanca como el mismo blanco.
Discúlpame, ya son las nueve
Y debo seguir con toda esta mierda
Como cuesta, Dios mío. Cada día más.
Cada mes más, cada año más.
No, no asientas con la cabeza, Gran Vilas,
porque un poema no te da derecho a nada.
Aparto disimuladamente el cañón de su punto de mira.
Esta mañana no me suicidaré.
Está bien.
Gran Vilas.
Estoy contigo, aunque me rompas el alma.
Te sigo y te rezo

9 de maig de 2016

LA LUZ DE LA LUNA EN EL OJO DE MONTGOMERY CLIFT

Encontré una foto de Montgomery Clift
con la luna metida en el ojo.
La foto es preciosa
y quiero hacer algo con ella.
Un poema, pienso,
que buena foto para un poema si supiera hacerlo.
Muchos días la miro y la miro
y al final, ese pequeño círculo blanco me molesta,
le afea el rostro de actor,
tan bonito como lo tiene.
Es minúscula y brillante
como el fogonazo de un disparo
en un plano abierto en blanco y negro,
y ahora sustituye al iris,
me imagino que empieza a crecer y crecer,
y amenaza con comerse el ojo,
la mejilla, la cara entera.
El otro ojo está libre de manchas,
oscuro y profundo.
Capto la imagen y la amplio
para ver los surcos de la luna,
grietas secas sin agua
del color de la naranja caída al suelo hace días.
Él no se la ve,
ni siquiera sabemos si miraba a la luna en ese momento.
Quizá vio la foto después.
Tal vez no fue un momento fugaz
captado sabiamente por un fotógrafo hábil,
tal vez fue algo estudiado.
Nos gusta pensar que no,
que si se hubiera movido siquiera un par de milímetros
la luna hubiera desaparecido de su ojo
y el fotógrafo hubiera perdido su momento.
Pero divago.
El caso es que ahí estoy yo,
mirando y mirando la foto.
Podría colgarla en mi pared,
tengo esa decisión pendiente,
quizá lo haga, la foto es bonita,
pero no se si soportaría
ver esa mancha amenazante
un día tras otro
en el ojo de Montgomery Clift

27 d'abril de 2016