12 de septiembre de 2008

"La vida es una muerte
que nos lleva tiempo"

Emily Dickinson


Cuando menos te lo esperas, David,
salen los ojos de Jack Nicholson
de debajo de la cama.
La cosa mala volvió loco a Jack,
la cosa mala te mató a ti,
la cosa mala invadió tu cama
y te mató.
Otras veces solo te había dejado medio herido
o simplemente desconcertado
en mitad de la fiesta,
donde van a morir los solitarios.
Los solitarios miran mucho la tele
miran las series típicamente americanas
para tener una compañía
que no les rompa el corazón.
DFW quiso probar a vivir de verdad, dejó el Nardil, y se mató.
Y yo no quiero leerlo,
no quiero leer a cámara lenta que murió,
y lo apunto en los márgenes del libro
que me cuenta lo desgarradora
que es la verdad sobre la vida
que estás a punto de dejar.
No quiero que mueras.
Pero sé que te sobró la mitad del tiempo.
Por lo menos no tienes sudario,
tu amigo te echó al viento,
y su cara quedó rebozada
de partes grises y blancas de ti.
Y en la cama infinita reposas,
dejándome sola
en mitad de la fiesta.

17.06.2014