El amor se deshace
un sábado por la tarde.
Cansado, supura de mi piel
y cae como regueros
de sangre
espesando el silencio.
Se desliza por entre las piernas
tropezando entre los pliegues de mi falda,
se juntan los ríos
en la depresion del pecho
formando uno solo
Y desaparece.
Palpitando aún,
sube por las patas de la mesa
donde reposan los libros,
comprados con el pulso de la sangre
latiendo borracha de vida.
Se funde con el barniz de la mesa
tiñiéndola de rojo,
cae al suelo goteando
por los bordes del mantel,
arrastrando a su paso
las migas de pan de la cena.
Se calienta con el calor
de mis pies descalzos,
se vuelve vapor,
envuelve las piernas,
como el humo de la tierra quemada,
donde germinarán las nuevas semillas.
que regaré con el eco de los versos
de los poemas olvidados
y el ardiente sol del deseo
de que nunca vuelvan las palabras
a juntarse en ese orden.
Para Juan Carlos en el sofá
10 de julio de 2019
